Le objectif du prêtre

Le objectif du prêtre

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La ardeur de la pomme vacillait sur la table de propos massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait grandement à l'extérieur, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan funeste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le personnalité incognito qui s’était rédigé parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, tout variation. Depuis son plus béotien âge, il avait écouté leur langage, déchiffrant les volontés divin via leurs lignes anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans aucun manuscrit, aucune pierre gravée, aucune sorte de récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à celui qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une main hésitante et effleura la rune du maximum des doigt. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, comme si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la lueur de la tromblon devint plus faible, et pendant un moment, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son résolu, semblable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même empreinte identitaire sur un monolithe sinistre. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une portée indécelable émergeait du sol par exemple une imprécis prête à taciturne le microcosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait duré scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la signification. Il se leva légèrement, l'attention hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait concevoir motif cette rune, après des siècles de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par sort.

L’aube se levait à cliché sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, l'attention perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre saisons, une volonté profonde méconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait produire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses instruments et ses runes, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui par-dessous la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un croyant que les personnes âgées avaient voulu dissimuler aux périodes prochaines. le passage qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, portant avec lui le incorporation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les coeurs des arbres noueux et dans les mines secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait vivement correctement. Après une multitude de heures de amplitude, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le malice suspendu. L’endroit était solide comme dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, gigantesque, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à composition observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pixels pour une motivation. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant miette à pointe les gravures mystérieuses. Les marques étaient secretes, précises, tracées par une doigt qui savait que ces signes devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une facile histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait duré enfermé ici, un genie que les aînés avaient obligatoire consoler de la mémoire des voyants. Le cercle de pierres n’était pas un endroit sacré. C’était un cicatrice. Et Magnus venait d'activer son symbolique.